Ambition:
Alla låtar ska vara slutmixade 29 sept.
Resultat:
1. Ticking Torso sätter sej bakom mixerbordet, överdoserar på kola och slutmixen skjuts tillfälligt upp (förmodligen i armen, den också).
2. Tysta konspirationer växer fram i det fördolda.
3. TT upptäcker att studiohårddisken har raderats under mystiska omständigheter.
4. Tyst, lågintensivt skyttegravskrig.
5. Hårddisken ska restaureras och inspelningarna återskapas, men priset är satt av ZOG.
6. Mixning och mastring av mp3-filer samt minnesförträngning av studiodisken förs på dagoordningen och vinner d-mark. Slutgiltig lösning, utlösning eller bara ännu en lösning i skeden?
7. Well Done meddelar: "TT är på torken eller nåt cp-hem, allt är piss och således guld, hans fru sitter även anhållen för mordförsök, jag viftar mina vingar i neon! Allt är så PUNK det kan bli. Kanske vi ska släppa en bok om skivsläppet som aldrig blev av? Rock my rövring."
8. Boken blev istället en värdelös blog. Den heter inte Rock my rövring.
8.8. WD meddelar att TT nu är efterlyst för bedrägeri efter att ha sålt blufföremål på ebay för 150 000 och det spekuleras i att det kanske aldrig var fel på hårddisken utan att han sålt hela utrustningen i studion, som han själv är delägare i.
1939* Nu jävlar blommar asfalten! TT ringer från ingenstans och kungör att låtarna nu, 12 dec, är helt klara!
1940. Öppnar Champagnen. Inget kan gå fel.
*Den uppmärksamme noterar möjligen en viss inkonsekvens i de tyska annalerna. Glappet mellan punkt 8.8 och 1939 rymmer all övrig information om utvecklingen av invecklingen av diverse oförutsedda händelseförlopp och snedsteg, som vi inte orkat kartlägga. Allt annat än Ligga Med Invandrare nedprioriteras för tillfället, kanske för evigt.
14 dec. 2010
Proto-punk-o-noll-koll från första telefonkonferensen
"det här är vad vi kom överens om, hota mig om jag har fel...."
/The sinister minister of Propaganda & Uganda, Idi Ketamin
12 dec. 2010
Raggare is still a bunch! (in case you forgot to be begot)
"En raggare, en raggare, en vuxen man helt störd
En raggare, en raggare, imorgon skall han dö
Bränner gummidäcken på en raggarbil
Gasar och bromsar, vad fan är det för stil?
Det börjar lukta illa, Det börjar lukta pyrt
Nej, nu ta mej jävlar, Ska raggarfan få stryk
En raggare, en raggare, en vuxen man helt störd
En raggare, en raggare, imorgon skall han dö
Jag skriker hellre FUCK, Än åker Cadillac
Drar en lina tjack och repar hans lack
Han har en ful mustasch, Han bor i ett garage
Han äter korv med mos på en hamburgergrill
Jag skjuter ett skott sen ligger han still
En raggare, en raggare, en vuxen man helt störd
En raggare, en raggare, imorgon skall han dö"
(Tack till Raggarna för: skapandet av det fiktiva ungdomsvåldet (ni var dock minst 10 år äldre), rasism och invandrarhat, bilprovningen, slutet för mellanölet i butiker 1977, indragna utskänkningstillstånd, diverse slagsmål, hot och mord, tack för att ni fortfarande finns, och fortfarande är en jävla bunch of moterfuckers! ***Rickileak
/Well Done & Fear Of The Gear Management
Before in the beginning...
Först fanns ingenting. Sen kom big bang och 13.7 miljarder år senare fick en intet ont anandes evolutionärt ofullständig organism ett förebud från punkens apostel, Jimmy Karlqvistus, och budskapet han bringade var otvetydligt:
"Rigmor är medvetslös
Arbetslös, en fritös"
(Första tyskbrevet 8:8)
Eichmann lyssnade till texten och såg att det var gott. Naken och nedpissad gick han ut i Svinaiöknen och sökte kontakt med sångfågeln, Well Done, som med skenbar skrytsamhet deklarerade: "Gigs på gång i STHLm, Hamburg, berlin och Wien, men vi ställer in dem, för vi vill bara knarka.."
Perfekt! Eichmann såg på sin ständige vapenbedragare på ett icke-bögigt vis och båda konsaterade att HÄR kommer stordåd, ond bråd död och illdåd att uträttas! Dock inte av dessa tvenne klåpare. Istället kontrakterades ett "major indie" Stockholmsbolag, som bett att få vara anonyma, som målvakt för vår mission av förakt. En skiva, en bok, ett rike, ett volk - alla löften skulle infrias. De (Lobotom Records) drog sej dock ur med orden "vi ville jobba med yrkesmusiker, inte yrkeskriminella".
Sagt och ogjort - satsen låg åter i händerna på de tvenne klåparna. Med en haschrökares skyndsamhet utropades världsherravälde över Gonzopunkens förvaltande - Black Lodge Reichords - och dess renrasiga, maskinellt framknullade, förstfödda avkomma The Ligga Med Invandrare E.P.
Det skulle bli en skiva, en bok, en lampa, ett verklighetstroget spel där alla förlorar, eller åtminstone en hemsida. Istället blev det en blog.
En värdelös haschblog.
En värdelös haschblog.
Det var bättre först.
Prenumerera på:
Inlägg (Atom)